Eu vi uma coruja

Em uma árvore.

Ela não era roxa,

Nem branca, nem preta.

Ela não tinha nenhuma cor.

Na verdade,

Era o galho de uma árvore.

Para expulsar a dor

Eu não escrevo mais

Eu choro o dia inteiro

Essas lágrimas de sal

Correm pelo banheiro.

Eu não consigo mais

Passar de quatro versos,

Agora tenho sete

Mas estão em aberto.

A vontade que eu tenho

É de me apagar por dentro

Ainda me contenho

E cai no esquecimento.

Eu só tenho palavras

Nem um pouco enriquecidas

Eu uso um remédio

Que me deixa esquecida.

Eu não sei mais

Fazer  tu querer  ler.

E eu não conjugo verbos

Quando eu estou a sofrer.

E dói tanto no peito

Dói como martelada

Ser tão, tão amada

E não sentir mais nada.

E é assim que eu vivo

Eu vivo como morte

E já não me importo

Se tenho azar ou sorte.

As minhas estrofes

Parecem tão largadas

É que vou escrevendo

Como se fosse nada.

Não lembro o que disse

No verso anterior

Só sei que não consigo

Mais ser um escritor.