Assim seja

E os ventos estão levando
Qualquer esperança
De amor que eu tinha.
Porque amor não se espera,
Se vive.
E que seja assim.

Dançantes,
Seus olhos,
Olham para mim.
Ah,
Se meus olhos pudessem
Dançar com os teus...

Futilidade

Vamos falar sobre futilidade. Vamos não, porque aqui sou só eu quem falo. Mas também é um convite para comentarem sobre o assunto. (Faço tudo por um comentário, podem até invadir o meu texto, se quiserem.)
Quem se sentir apto para ler e discutir sobre futilidade, continue.
Quem quiser ser um exemplo de futilidade, candidate-se e conte sua histórias superficiais.
Quem me odeia ou odeia o que eu escrevo, o que é muito dificil, saia. Ou fique, também. Porque temos que conhecer muito uma coisa para poder falar mal dela.
E futilidade é uma coisa que eu conheço. A dos outros, óbvio.
Perder tempo é a maior perda de tempo que pode existir. Perder tempo com um trabalho sem sentido, com uma discução desgastante, com um texto ruim ou um filme muito ruim é frustrante. Agora, perder tempo com futilidade é... Muito pouco.
Se preocupar enlouquecidamente com a aparência e com o que você vai mostrar para os outros é loucura. Assim como se preocupar com o que você vê dos outros. Ambas coisas são uma perda de tempo gigante.
Falando tudo isso, parece que estou dizendo o óbvio. Mas como diz meu pai, o que pode ser óbvio para mim pode não ser para outros. E certamente isso não é óbvio para pessoas fúteis.

Você é fútil?
Alguns sintomas de futilidade:

-Se importar mais com sua aparência do que com o que tem por dentro (sintoma básico e mais comum)
-Se preocupar com o que os outros vão pensar, e não com o que você pensa.
-Não pensar mais no que você pensa, pensar no que os outros pensam. (Estágio grave).
-Cobrar dos outros as mesmas coisas que cobram da sua aparência. (Fútil metida)
-Pensar pouco.
-Muito pouco.
-Não pensar mais.
-Começar a ficar parecida com a Barbie.
-Virar a Barbie.

E então, você é fútil?

Se ficou na dúvida, sim, você é fútil.
Se conseguiu descobrir, parabéns. Você ainda tem salvação.
Se se identificou com todas as coisas mas não lembra mais quais eram, já está pronta para namorar o Ken.

Boa noite, vou retocar a maquiagem.

i can't

eu não consigo escrever por escrever.
talvez demore meses...
talvez eu morra sem escrever uma palavra sequer!
é melhor do que escrever por escrever...
tchau

Dúvidas

Uma fila de gente,

Me interrogando por aí...

Tentando achar em mim,

O que eles querem saber

Sobre si mesmos.

*

Procuro alguma coisa,

Que não me esconderá.

Mas esse bendito poema,

Mesmo falando de mim,

Me deixa por trás dessas letras

E espaços em branco.

Nenhum vai, nenhum vem.

Num porto,

Onde nenhum barco saía,

E nenhum chegava...

Às vezes,

Eu ficava esperando por nada...

Só por saber e não me iludir,

Que um dia,

Alguma coisa chegaria...

A Camaleoa

Ela vinha com um vestido...

Sempre de cor diferente.

Os outros diziam que era sempre igual.

Mas pra mim,

Tudo nela,

As roupas dela,

E o seu rosto,

Acompanhavam a cor do dia.

*

Se eu pudesse sair correndo,

Gritando para todo mundo ouvir...

Se eu pudesse fazer isso,

Então eu poderia também sair voando.

As ruas são longas de mais,
E a chegada já não é tão boa.
Nada é confortável,
Nem aconchegante.
O frio invade cada centímetro da minha pele,
Mas o sol está tão quente...
É um frio de dentro pra fora,
E eu posso ver a cor cinza que me cerca.
O cinza triste,
Sozinho,
Me envolvendo em uma bolha de concreto.