Enjoo

Eu ando enjoada. Não, não é isso. Eu ando enjoando fácil das coisas. Do que eu escrevo, das músicas, do frio, dos meus dedos congelados, da escola, das pessoas ou de uma pessoa.
Tenho enjoado do fim de semana, dos dias de semana, da vida, da morte, do sol, da chuva, da vida, de novo. E de novo, e de novo.
É normal? Normal notar que a vida se repete e a gente tem que achar graça todos os dias?
Não to conseguindo achar mais.
E eu procuro, e procuro.